Malditos Domingos - Marwan

Ahora que hemos venido a entender
que los domingos
no son otra cosa que la nostalgia de los sábados.

Mañanas de luz festiva y tardes grises,
donde dos manos se aprietan sin fuerza en unos cines.

Tienen la tristeza de la mirada del culpable los domingos por la tarde.
Se parecen demasiado a las renuncias,
a palabras que se pronuncian con poco que decir,
sin energía que las lleve.

Poseen un cuarto propio en la cabeza del poeta,
los aprovecha y los odia,
como su desasosiego
paralizante e inspirador.

Quizás el domingo un paseo por el centro.
Quizás un buen libro en el Retiro o la promesa de una semana mejor.
Pero toda vuelta a casa,
vuelve a convertirlo en un epílogo
 en un tétrico desfile de fantasmas.

No hay manera.
Hay que aceptarlo.
Es imposible salvar los domingos de la literatura.

Aforismos de Batania Neorrabioso

Fahrenheit 451

No se puede construir una casa sin clavos en la madera. Si no quieres que un hombre se sienta políticamente desgraciado, no le enseñes dos aspectos de una misma cuestión, para preocuparle; enséñale sólo uno. o, mejor aún, no le des ninguno. Haz que olvide que existe una cosa llamada guerra. Si el Gobierno es poco eficiente, excesivamente intelectual o aficionado a aumentar los impuestos, mejor es que sea todo eso que no que la gente se preocupe por ello.

Tranquilidad, Montag. Dale a la gente concursos que puedan ganar recordando la letra de las canciones más populares, o los nombres de las capitales de Estado, o cuánto maíz produjo lowa el año pasado.

Atibórralos de datos no combustibles, lánzales encima tantos «hechos» que se sientan abrumados, pero totalmente al día en cuanto a información. Entonces, tendrán la sensación de que piensan, tendrán la impresión de que se mueven sin moverse.

Y serán felices, porque los hechos de esta naturaleza no cambian. No les des ninguna materia delicada como Filosofía o Sociología para que empiecen a atar cabos. Por ese camino se encuentra la melancolía. Cualquier hombre que pueda desmontar un mural de televisión y volver a armarlo luego, y, en la actualidad, la mayoría de los hombres pueden hacerlo, es más feliz que cualquier otro que trata de medir, calibrar y sopesar el Universo, que no puede ser medido ni sopesado sin que un hombre se sienta bestial y solitario. Lo sé, lo he intentado ¡Al diablo con
ello!

Así, pues, adelante con los clubs las fiestas, los acróbatas y los prestidigitadores, los coches a reacción, las bicicletas helicópteros, el sexo y las 62 drogas, más de todo lo que esté relacionado con reflejos automáticos. Si el drama es malo, si la película no dice nada, si la comedia carece de sentido, dame una inyección de teramina. Me parecerá que reacciono con la obra, cuando sólo se trata de una reacción táctil a las vibraciones. Pero no me importa. Prefiero un entretenimiento completo

Fragmentos de Un Mundo Feliz - Aldous Huxley

Madre, monogamia, romanticismo... La fuente brota muy alta; el chorro surge con
furia, espumante. La necesidad tiene una sola salida. Amor mío, hijo mío. No es extraño
que aquellos pobres premodernos estuviesen locos y fuesen desdichados y miserables.
Su mundo no les permitía tomar las cosas con calma, no les permitía ser juiciosos,
virtuosos, felices. Con madres y amantes, con prohibiciones para cuya obediencia no
habían sido condicionados, con las tentaciones y los remordimientos solitarios, con
todas las enfermedades y el dolor eternamente aislante, no es de extrañar que sintieran
intensamente las cosas y sintiéndolas así (y, peor aún, en soledad, en un aislamiento
individual sin esperanzas), ¿cómo podían ser estables?

—Claro que lo es. La felicidad real siempre aparece escuálida por comparación con las
compensaciones que ofrece la desdicha. Y, naturalmente, la estabilidad no es, ni con
mucho, tan espectacular como la inestabilidad. Y estar satisfecho de todo no posee el
hechizo de una buena lucha contra la desventura, ni el pintoresquismo del combate
contra la tentación o contra una pasión fatal o una duda. La felicidad nunca tiene
grandeza.

Sólo podéis ser independientes de Dios mientras
conservéis la juventud y la prosperidad; la independencia no os llevará a salvo hasta
el final. Bien, el caso es que actualmente podemos conservar y conservarnos la
juventud y la prosperidad hasta el final. ¿Qué se sigue de ello? Evidentemente, que
podemos ser independientes de Dios. El sentimiento religioso nos compensa de todas
las demás pérdidas. Pero es que nosotros no sufrimos pérdida alguna que debamos
compensar; por tanto, el sentimiento religioso resulta superfluo. ¿Por qué deberíamos
correr en busca de un sucedáneo para los deseos juveniles, si los deseos juveniles
nunca cejan? ¿Para qué un sucedáneo para las diversiones, si seguimos gozando de las
viejas tonterías hasta el último momento? ¿Qué necesidad tenemos de reposo cuando
nuestras mentes y nuestros cuerpos siguen deleitándose en la actividad? ¿Qué
consuelo necesitamos, puesto que tenemos soma? ¿Para qué buscar algo inamovible,
si ya tenemos el orden social?
—Entonces, ¿usted cree que Dios no existe? —preguntó el Salvaje.
—No, yo creo que probablemente existe un dios.
—Entonces, ¿por qué ... ?
Mustafá Mond le interrumpió.
—Pero un dios que se manifiesta de manera diferente a hombres diferentes. En los
tiempos premodernos se manifestó como el ser descrito en estos libros. Actualmente...
—¿Cómo se manifiesta actualmente? —preguntó el Salvaje.
—Bueno, se manifiesta como una ausencia; como si no existiera en absoluto.
—Esto es culpa de ustedes.
—Llámelo culpa de la civilización. Dios no es compatible con el maquinismo, la medicina
científica y la felicidad universal. Es preciso elegir. Nuestra civilización ha elegido el
maquinismo, la medicina y la felicidad.


—Es que a mí me gustan los inconvenientes.
—A nosotros, no —dijo el Interventor—. Preferimos hacer las cosas con comodidad.
—Pues yo no quiero comodidad. Yo quiero a Dios, quiero poesía, quiero peligro real,
quiero libertad, quiero bondad, quiero pecado.
—En suma —dijo Mustafá Mond—, usted reclama el derecho a ser desgraciado.

No existe el tiempo - Paco Peña

El regalo más emocionante y el más bonito que me podían haber hecho es sin duda unos versos de aquel que me introdujo en la poesía.

Maleta Rota - Ignacio Martín Lerma

Es hermoso saberme entre tu nombre,

y por eso ahora duelen y sangran mis labios.

Es amargo pronunciar lo que termina en nada…

Vuelvo a verte,
y sé que es posible que ya encierres en otro nombre
tu presencia, 

tus miradas,
la dorada humedad de tu cabello, 

tus manos frías.

Ahora es de noche
y tu adiós me devuelve la certeza de que ya no eres cierta…
¿Es verdad que tu boca irá deshabitándose?

No puedo imaginar que alguien te llame,
allí por ese reino donde ahora enmudeces,
mordiéndote los labios como lo hacía yo entonces.

Aunque sea triste, quizá eso sea vivir:
ir olvidando.
Ver que mis palabras están llamando a nadie,
saber que una sombra súbita
agrieta la más cierta esperanza.

Poder tener la vida entera

para tener tantas y tantas cosas

y en cambio poseer el tiempo justo 

para meterlo todo en una maleta rota:

Los viajes, 

los paseos, 

los libros,

los ratos de silencio,

las caricias,

las huidas,

las trampas peligrosas donde caíamos a veces,

las palabras que al final, terminaban rescatándonos,

el primer día,

los planes para volver a vernos,

una imagen de ti con el pelo mojado saliendo de la ducha,

el tacto de tu piel todavía en mis dedos,

las ganas de reír en plena madrugada,

mis camisas,

toda la música que escuchamos,

lo que estuve a punto de decirte,

lo que desgraciadamente,

al final,

callé.

Todo eso acabó.

Aprieto tu adiós en mi mano

y tu nombre se estrella contra la esquina del tiempo.

Sin embargo, he de seguir así,

diciendo cosas tuyas  a la noche,

abrazado a la orilla del recuerdo, llevándote en mis sienes,

buscando tu presencia en cada paso.

Ahora, sólo te pido un favor:

no dejes que termine de leer este poema,

quítame este folio de las manos,

rómpelo,

y dime que nuestro adiós

fue tan solo

una gran mentira.

Pero si no es así,

escóndeme tu carne

para que nunca

nunca

logre encontrarla.

Humo blanco - Suso Sudón

Se tornan humo las nubes

que encapotaban los sueños.

Humo blanco.

Me deslizo süave sobre el tedio,

mato las horas

pero me quedo con unos cuantos minutos

como prisioneros de guerra.

Una sonrisa nace rápido

desde el centro de mi centro

pero aún mis músculos faciales

solo rinden a un 20%.

Cojo carrerilla,

                desperezo los dedos,

                               abro las puertas hacia afuera y

aunque chirríen los goznes,

                                               respiro armónicos de musa.

Aún tengo esperanza.

Sólo quiero deslizar el boli sin pensar,

sin estructura y

que vuelen las palomas de tinta de los campanarios en que me dejé los huevos.

Trazas de rabia

                pueden encontrarse a veces

trituradas entre las más bellas palabras.

Aún tengo motivos.

Tenemos más de cien mentiras que valen la pena.

Y de doscientas. Sí.

Los trenes, la risa, los bares….

pero esta salvajada de amanecer,

este chispazo de supernova,

esta catarsis de levadura

no viene de la mente.

Aún tengo motivos.

Subrayo el horizonte todas las mañanas para recordarlo.

Pero ahora

                no sólo lo recuerdo, lo siento.

Lo siento.

A veces las palabras,

maltratadas,

pierden su auténtico significado.

Quiero desatascar las tuberías de las entrañas

sacar las garras

                y rasgar las velas de la barca

para navegar a la deriva

en un océano

                que nunca me dejó varado en oscuras orillas

y divisar a lo lejos

aquellas islas que dibujé de niño.

Se tornan gelatina los muros

que me separan de los sueños.

Ya los huelo. Tengo motivos.

Tengo misiones que cumplir.

Tengo constelaciones en el vientre

                chocando entre sí constantemente

                               y polvo de estrellas en el brillo de los ojos.

Ahora varias lágrimas,

                nacidas del mismo seno que mi sonrisa,

pugnan por brotar

                pero aún es pronto para inundar mi cara.

Relamo la victoria,

pero aún he de apretar los puños.

Derramé ya demasiada sangre.

Ahora mis versos

están empapados de rayos de vida y verdad

y tengo ganas de gritar,

bajar al parque

                y delirar, rodar, saltar

sentirme lejos de todo

hablarme a mí,

sentarme cerca de todo,

tocarme, alarme, alcanzarme, sincronizarme con el cromatismo del viento

                               y morir cantando

                                               abrazado a cualquier árbol.

Se tornan humo las nubes.

Humo blanco.

Los poemas

a veces

también pueden ser alegres.